La treizième revient… c’est encor la première. Si, d’un coup d’aile, le corbeau croaillant sème les miettes de décembre (pommes, oranges), la nuit, la longue nuit nous vient aux yeux comme les baies du sureau noir avec lesquelles on fait de l’encre. Certes, nous ne taillons pas de flûtes pour discourir avec les foules endeuillées, mais écrivons obstinément contre le bruit des affres de la terre et l’if, le funéraire, ne nous en dissuade pas. Écoute, écoute, entends-tu ce sifflement ? C’est l’haleine de la nuit qui tremble. Nous devrons jeûner de la lumière : In girum imus nocte …  |
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