Le vent
Le vent c’est du papier transparent,
Vos bigoudis du dimanche
Ont laissé la trace d’un pli,
Si vos cheveux étaient des anges
Le vent y ferait son lit.
Le temps c’est un manteau mouvant,
C’est une tarière étrange
Qui creuse quelque part un empan
Pour vous y étendre.
Le tendre visage de l’amour
C’est le contraire de décembre,
C’est le vin qu’est du velours,
C’est une chambre à ciel ouvert
Avec des papiers peints de nuit.
La nuit, c’est un jour qui prend le maquis
Avec des allures de mystère,
Qui frôle les murs de la mer
Et qui a peur de son grand bruit.
Le bruit c’est parfois la musique
Que font des courants dans les fleurs,
Le corps, les blés qui se soulèvent
Sous un vent qui viendrait d’ailleurs.
Et le vent .........
Julos Beaucarne
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