Des verges à purifier, au mois des lavandières, le sorbier ne s’en garnit pas. Certes rude, il reste miel ; c’est souvent qu’une grive y babille, teignant avec ses fruits la neige rouge sang. Dans la plaie tourne un désir : voir poindre, sous le fouet de l’instant à travers la fenêtre embuée (miroir vaste et profond qui ne nous renvoie rien), le poignard d’un amour ivre de fraîche ivresse comme colvert en sa parade qui dirait non aux miasmes et marasmes sans le faste de la sérénité. Sans doute, là-bas, là-bas, près de la mer, les amandiers sont-ils en fleur.  |
M'inscrire 
Me connecter 
Mot de passe oublié 
Retour au forum
