Tu serais maison d’après l’if, maison d’accueil qui prodigue l’oubli. Là commence la vie lavée de sa saveur mortelle quand le coq faisan de Colchide, son bleu ciel disparu, ne va plus guère au gagnage dès l’aube ; et ton pain se dore au fournil : le bois blanc du bouleau y laisse tellement peu de cendres qu’on en ferait torches nuptiales ou support d’écriture gardant – brève durée ! – sa forme. L’eût-on pris pour l’axe cosmique, eût-il servi de verges à cingler, il n’en enflammerait pas moins l’énigme d’être à ce monde où la lumière est parabole de chair offerte avec caresses fantomales.  |
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