"L'âme frissonnante
de froid
(dehors ce serait le geste
de qui se blottit dans son manteau)
nous hésitons sur ce seuil vide
(faut-il entrer ? faut-il fuir ?)
avec la sensation d'être épiés
dès que nous tournons le dos
par une oeillade, furtive,
décochée depuis un rideau, ou un abat-jour,
prompte à se retirer comme une lame
de canif se refermant en un déclic
Qui nous attend et pourquoi ?
Viendra-t-il à notre rencontre
en hôte amical
pour nous conduire à son feu à sa table ?
Ou jaillira-t-il de l'ombre pour nous saisir aux poignets
et nous étouffer de chaînes ?
Déchirant la trame des minutes,
brouillant les images
le vent règne
désormais sur tout :
un vent innombrable affole les girouettes
disperse nos pensées
jusqu'à l'orée de l'enfance
jusqu'aux visions encore plus confuses
d'un futur qui ne parvient pas à éclore.
Nous sommes ici (y resterons-nous toujours ?)
cloués devant un seuil
que nous n'osons franchir ou quitter:
incertains du choix
et de la possiblité même de choisir.
Mais qu'est-ce donc qui importe là où nous sommes,
si, étant ce que nous sommes,
nulle part nous ne connaissons la paix ?"
(Margherita Guidacci)
----- Message d'origine -----
je traîne dans l'aube du dimanche. Des pans de glace tombent avec raffut des toits. Les
passants dorment encore. Vue du ciel la ville doit ressembler à un journal déchiré, aux
pages dispersées. Dans mon journal, les villes s'affichent. Bagdad ne veut plus de la
guerre faite par les autres, mais voudra-t-elle cesser les siennes ? Les hôpitaux sont au
bord de la crise de nerf car l'islamisme s'invite à coups de poings dans les
interventions. Dès le 29 janvier à Paris, tous ceux qui refusent le réchauffement
climatique vont se heurter aux USA, à la Chine et l'Inde, dont le dernier ami en date est
le Grand Tsar Poutine : plus de la moitié de la planète en hommes, et les 3/4 des
polluants ! Les français se jettent dans une campagne électorale sans idée mais pleine
de pics et de pointes. Pages du journal, toits enneigés, que la brume chauffée des
maisons déchire. Les bonhommes de neige au parc ont passé la nuit à attendre des
enfants qui rêvaient. Les hommes attendent des matins où marcher dans les rues sans
que des lambeaux de ciel leur tombent sur la tête. En attendant, neige ou pas, de toute
façon, les merles chantent.
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